la borne indicatrice

La nuit, telle la paume d'une main voluptueuse sur une

poitrine tiède, enveloppe le hameau, ses collines et ses dômes.

Des feux s'allument aux fenêtres des chaumines perchées sur les

monts qui voisinent le village endormi, au creux de la vallée.

Le ciel sombre et sans joie semble se mirer et luire sous l'aveugle

réverbère où l'asphalte renvoie l'éclat verni et noir du macadam

lustré tel un disque d'obsidienne.

Une ombre furtive et souple, semblable à celle d'un chat vient

troubler l'eau vitreuse de ce miroir terrestre, de son profil agile

et fin comme un serpent combattant un rapace.

Le silence baigne ce coin de rue de présences fantômes que

seul le jour révèle. Les volets laissent filtrer des rais ternes et

jaunes. Les rideaux de fer blanc sont baissés sur les vitres et

pas même une enseigne ne projette au trottoir son halo électrique.

Tout semble vivre longtemps d'une sourde pesanteur, sombre

et lourde comme un piège, vivante et inerte telle un mercure

liquide enduisant les masures.

Le gris des devantures se mêle au noir bitume du sol réflexif sous

les lampes pendues qui arrosent les abords.

Une vague silhouette hésite et titube d'un pas lent et sans

rythme; s'arrête puis repars s'appuyant aux murailles puis tantôt

trébuchant jusqu'à perdre l'équilibre s'amarre de justesse à une

borne publique; puis rassuré de sa stupeur remercie le poteau

muet et salvateur dans une langue rauque et lasse à laquelle

même la lune ne semble prêter oreille.

Alors il disparaît dans un antre obscur et gravissant les marches

à pas lents et sonores, l'homme noir dans la nuit rejoint son

sombre lit où ne luit plus l'espoir.